EU E MEUS BOTÕES (77)

Olá, pessoal. Boa tarde! Ué, cadê vocês que não me respondem?

Abraçado com o mano Bil, Barrica foi dizendo "Desculpe seu Assis, mas eu estou me sentindo assim meio Mané..."

"Como é que é? Meio Mané é a puta que pariu, viu!?", foi falando quase aos gritos o nosso querido botão Mané. Depois, puxou um lenço do bolso e com ele limpou a cara. "Mais respeito, mais respeito!".

A sala ficou completamente em silêncio. Após sentar-se no tamborete, Mané findou por pedir desculpa. 

Surpreso com a reação de Mané, Barrica levantou-se de onde estava e foi abraçar o colega. Solidários, os botões fizeram fila para abraçar o querido botão. Só Lampa não fez isso. Sentado estava, sentado ficou. Sem um pingo de incômodo, o velho cangaceiro puxou de fininho o punhal e com ele começou a cutucar as unhas. 

Ao se desculpar, Barrica contou que bebera bastante no dia anterior e por isso ficara desse jeito. Sabe como é, um tanto tonto e morrendo de vontade de dormir. 

Zilidoro, depois de voltar para seu canto disse que Barrica é fraco no tocante à bebedeira. Biu concordou e revelou que o mano estava doente de roedeira, pois a namorada com quem pretendia se casar estava corneando-o numa boa. E todos caíram na risada. Menos Lampa, que de cabeça baixa estava e de cabeça baixa ficou cutucando as unhas. 

Bom pessoal, estou sentindo a falta de duas pessoas: Pitoco e Fuinha. E está pra chegar a querida Flor Maria. 

Ao ouvir esse nome, Lampa limpou seu punhalzinho inseparável na barra da calça e o enfiou de volta à cintura. Levantou a cabeça, respirou fundo enquanto passava o tempo. Sem nada dizer, levantou-se depressa arrumando a calça e a camisa de manga curta que usava. Sentou-se de novo. De repente olhou nos olhos de todo mundo que ali estava e grossamente abriu a boca e perguntou: "E aí, vocês nunca viram macho, não?".

Mais uma vez a casa dos botões explodiu numa risada só.

"Até o senhor, seu Assis?", bradou do seu jeito o imprevisível Lampa ao mesmo tempo que se encaminhava em direção ao banheiro. Nisso chega a tão esperada Flor Maria. 

Ao ouvir o doce nome da Flor, Lampa saiu quase correndo de onde estava, enxugando o rosto. E tinha um sorriso estranho na cara. E logo um cheiro forte de perfume barato tomou conta do ambiente. 

Pois, como eu havia prometido, aqui está a historiadora Flor Maria. Dona Flor, a sala é sua. E todos se levantaram batendo palmas. Numa tentativa de ser o primeiro a fazer pergunta à visitante, Lampa abriu a boca e da boca nada saiu. O que se ouviu foi algo como um grunhido, pois gaguejar nem conseguia. Levantei o dedo indicador direito e o levei aos lábios pedindo silêncio. Com tranquilidade, Flor Maria dirigiu-se a Lampa e perguntou o que tinha feito nos últimos dias. 

Ao recompor-se minimamente, Lampa passou a mão no rosto e disse que sentira falta das suas palavras e que no Carnaval brincara muito no bloco Ainda Estou Aqui. 

"Muito bem, Lampa. Você assistiu o filme  feito pelo Walter Salles que tem entre as atrizes Fernanda Torres e Fernanda Montenegro?".

Lampa disse que sim e que lera o livro que inspirou o filme. Mais: achou uma injustiça a Fernandinha não ganhar o prêmio maior da Academia. 

Zilidoro, que não perdia um movimento de Lampa, levantou-se puxando palmas. E todos: "Muito bem! Muito bem!! Muito bem!!!".

Zoião, lá no seu cantinho ao lado de Zé levantou a mão pedindo palavra: " A presença da dona Flor aqui já está fazendo efeito. Até eu, que não sou chegado a filme de cinema, assisti a quase todos os filmes da temporada desse tal Oscar".

Biu e Barrica riram do final da frase de Zoião corrigindo: "Não é Oscar não. É Óscar".

Confesso que achei graça, mas deixa isso pra lá. Bom, quero saber de vocês se gostavam de Inezita Barroso. 

"Eu cheguei a ver dois ou três filmes por ela estrelados. Um deles lembro bem: Ângela", contou Zé acrescentando que adorava vê-la na TV Cultura apresentando o programa Moda e Viola. Ao dizer isso, Zé fez todos ali dizerem que amavam Inezita. Bom, continuei lembrando que hoje 4 de março completam-se um século e um ano do nascimento dela. Vocês sabiam que Inezita era Inês? 

Timidamente, Zoião informou a quem não sabia: "Ela se chamava Ignez Magdalena Aranha de Lima. O Barroso que ela usava era sobrenome do marido". Ouviu-se "Muito bem! Muito bem!".

Inesperadamente, Lampa levantou-se e todo orgulhoso falou: "Pois é, fiquem vocês todos aqui sabendo que neste 2025, mais precisamente no próximo dia 8, vai se completar dez anos que ela morreu".

Foi a vez de Zoião cair na risada e corrigir Lampa: "Ô seu besta. Né vai não. É vão, visse?".

Ao ouvir tal coisa, Lampa deu um pulo já com a mão no punhalzinho. Calma, calma pessoal. E já que Pitoco e Fuinha não vieram, sugiro fazermos um lanchinho lá embaixo para acalmar os ânimos.

LICENCIOSIDADE NA CULTURA POPULAR (170)

Foto de mulher pelada existe desde quando foi inventada a máquina fotográfica. Faz tempo. Coisa de franceses trazida ao Brasil pelas mãos do imperador Pedro II.

Como o pai Pedro I, Pedro II era doido por mulher. 

São raras as primeiras fotos de mulher pelada publicadas na imprensa. Isso não quer dizer que já no século 19 não existissem publicações dirigidas aos onanistas de plantão. 

Escritores que o tempo tornaria famosos enchiam páginas de jornais com histórias picantes assinadas com o próprio nome ou pseudônimos, caso de Coelho Neto e Olavo Bilac. 

O jornalista português Joaquim Alfredo Gallis, o Rabelais, também fez muito sucesso na sua terrinha e cá no Brasil. Entre os inúmeros títulos que publicou acham-se O Marido Virgem; Devassidão de Pompeia e As Mártires da Virgindade, entre outros. 

Esses autores eram classificados pelos conservadores como canalhas e pornográficos.

O tempo passou até que, na passagem dos 40 para os 50 do século 20, surgiram Zéfiro e suas revistinhas “para homens”.

O tempo passou e chegou também a ditadura militar quebrando o silêncio da madrugada perena de 1° de abril de 1964.

Em 1979, começou a abertura política. O governo era do Gal. Geisel.

Foi por ali, por aquele tempo, que a Editora Três bancou uma editoria própria para revistas de conteúdo erótico, com fotos classificadas pelos conservadores de plantão como “ginecológicas”. E entre os cartunistas convidados para ilustrar as tarefas e dar mais vida às revistas se achavam Mariza (Mariza Dias Costa; 1952-2019) e Fausto. 

Mariza já está lá em cima. 

O jornalista Leonel Prata foi chamado pela Três para editar as publicações dirigidas ao público masculino. Com prazer, fui ouvi-lo. 

Aqui ele conta tudo e mais um pouco do esforço que fez para pôr nas bancas as revistas. 

Não foi fácil a sua “convivência” com a Censura. Confira:

ASSIS ANGELO — Você foi um dos editores  de revistas eróticas mais badalados do Brasil.  Sob a sua batuta foram às bancas  Homem, Privé, Chic e várias outras. Pergunto: ainda há espaço para esse tipo de revista?

LEONEL PRATA — Infelizmente não há mais espaço, nem para revistas de mulher pelada nem para assuntos gerais, a não ser publicações de grandes reportagens (Piauí, por exemplo) ou crônicas.

 

ASSIS — Você acha que a Internet acabou com as revistas de mulher pelada?

LEONEL — Sim, não tenho a menor dúvida. Hoje em dia as mulheres peladas estão  a um toque de dedo no celular para qualquer tipo de público – rico, pobre, infantil, juvenil, adulto, velho. E a pessoa ainda escolhe qual mulher quer ver nua. 

 

ASSIS — Alguma comparação entre sites pornô e revistas masculinas?

LEONEL — Não dá pra comparar. Os tempos eram outros, não havia sites.

Com a Homem, fomos os pioneiros em mostrar o sexo feminino em close – isto não existia e pouquíssima gente tinha acesso fácil a uma xereca na cara. A molecada punheteira era o nosso grande público, porque a maioria não via nem conhecia isso ao vivo, assim tão de perto.

Nas nossas revistas fazíamos jornalismo – entrevistas com artistas e personalidades, grandes reportagens, denúncias, seções, etc, sempre com o tema voltado para o sexo. Isso também ajudava a vender. Inventamos a fotonovela erótica, que se aproximaria um pouco do site pornô de hoje, só que sem sexo explícito nem órgão genital masculino à mostra – uma das exigências de Brasília quando liberaram o pelo pubiano. Os filmes pornôs eram de difícil acesso. Hoje os sites dão de mil a zero em qualquer setor.

 

ASSIS — As revistas de mulher pelada para homem ocorreram no período da abertura política no Brasil, a partir de 1979, governo Geisel. Como você vê aquele período, o período da abertura?

LEONEL — No começo, a censura ficava em cima, não podíamos mostrar pelo pubiano. Mandávamos as provas de fotolito para Brasília para aprovação da Dona Solange Hernandes (1938-2013). Quando escapava um pelinho qualquer, colocavam tarja preta. E nos devolviam todo o material. Foram abrindo as pernas aos poucos.

Os editores de revistas masculinas foram chamados à Brasília para conversar com a censura – finalmente iam liberar o pelo pubiano nas nossas publicações. Essa reunião de Brasília não durou meia hora. O Dr. Madeira, chefão da censura, entrou na sala todo perfumado e falou: a partir de agora está liberado o pelo pubiano nas revistas de vocês, só não pode órgão sexual masculino, cenas de sexo explícito, lesbianismo... E nos dispensou.

Fazíamos 28 títulos por mês, quase um por dia. Fizemos uma edição especial da Homem com uma bunda na capa e no miolo só mulheres com os pelos à mostra e a genitália escancarada. Vendeu 300 mil exemplares em um dia.

Apesar dessa “abertura”, sofremos vários processos por causa das nossas revistas. Minhas digitais estão em várias delegacias de polícia de São Paulo. Vivia “tocando piano”. Chegamos a prestar depoimentos na Polícia Federal por causa de uma edição da revista Privé. Nesse dia, a chamada imprensa escrita, falada e televisada, curiosa, nos esperava na porta da sede da PF. Saímos pelos fundos.

 

ASSIS — Tudo ou quase tudo é comércio. O sexo também. Você vê hipocrisia na comercialização do sexo, da prostituição?

LEONEL — A hipocrisia está em todos os lugares desde sempre na história da humanidade. Não seria diferente no sexo. Ainda mais que sexo vende muito.

 

ASSIS — O tema é abordado e discutido desde sempre. Tema sexo. Desde a antiguidade. Está na Bíblia e em todo canto. Você vê alguma normalidade na busca pelo sexo?

LEONEL — Todo mundo tá sempre buscando sexo na vida, ou porque ainda não sabe como é na prática, apesar de ver no celular e no cinema, ou porque quer sempre mais – ver ou fazer. Sexo é matéria que não se esgota nunca, nem sai de moda.

ASSIS — O que você estaria publicando hoje nas revistas de putaria?

LEONEL — Se ainda fosse vender nas bancas, evidentemente. Bancas de revistas agora vendem poucas revistas e jornais impressos (outro produto em desuso), brinquedos, cigarro, isqueiro, bonecas... 

Mas se fosse pra fazer, publicaria o que sempre publicamos: fotos de mulheres lindíssimas, mais reportagens, entrevistas, curiosidades etc., de acordo com os dias de hoje. Sexo dá assunto e vende sempre.

 

ASSIS — O puritanismo invadiu todas as classes sociais, incluindo jovens. Que diabo é isso? Puritanismo tem cura?

LEONEL — Puritanismo não tem cura. É foda. Aliás, é tudo foda.

Equipe da Editora 3

QUEM DIRIA, TRUMP FOI PEITADO

Hoje no céu a lua é Nova, com visibilidade zero.

A visibilidade do encontro hoje 28, na Casa Branca, entre o bufão Trump e o líder ucraniano Zelensky foi enorme, de ponta a ponta dos EUA. Isso porque foi todo transmitido ao vivo. 

Trump fez tudo, tudinho certo na sua ótica para ter a assinatura de Zelensky num documento que, em tese, garantiria paz na Ucrânia. 

Num momento, Zelensky perguntou ao "grande irmão" que tipo de alinhamento ele estava firmando com Putin. Essa pergunta foi suficiente para que o ocupante da Casa Branca levantasse a voz, quase gritando. Só faltou chamar Zelensky de corno e feladaputa, pois de ditador já havia chamado.

Minúcias das conversas diversas que Trump tem tido com Putin são, é certo,  inconfessáveis. Mas os dois estão tipo olho no olho. 

O que Trump pretende com a assinatura de Zelensky é ter garantido o acesso às riquezas minerais existentes no solo ucraniano. Riqueza grande, enorme e rara. 

Pra valer, meu amigo minha amiga,  você acha que a pretensão de Trump é simplesmente acabar com a guerra iniciada pela Rússia contra a Ucrânia?

Entre tantas coisas horrorosas, Trump fez ameaça. Falou até em terceira guerra mundial. E se isso acontecer, o culpado será ou seria o líder ucraniano. 

O resultado disso? 

Quem viver, verá.

Ah! Sim: agora só falta a Lua Nova cair no chão, pois desgraceiras outras decorrentes do que rolou hoje na Casa Branca continuam ululando planeta afora. 

Por cá caiu a Bolsa e subiu o dólar... Ai, ai, ai.

COMO SE FAZ UMA NAÇÃO

Outro dia eu estava a falar de Caim que matou o mano Abel.

Outro dia também falei de irmãos vários da literatura daqui e do mundo todo que se estranham entre si e partem para o pau.

Isso tudo acontece no real e no imaginário, como sempre se há de saber.

Não falei outro dia do que falo agora: foram dois irmãos, Rômulo e Remo, que fundaram Roma. Ambos foram paridos a contra gosto dos pais, figuras importantes e indomáveis da Antiguidade. 

Rômulo e Remo foram jogados no rio para nele se acabarem. Mas deu errado... Foram salvos por uma loba.

Há muitas histórias a serem contadas, além daquelas já contadas em livros e de boca em boca.

A identidade de uma pessoa ou de um país se deve à história. Quer dizer: alguém fez algo excepcional e por isso ou aquilo entra na história onde passa a "viver" eternamente. 

Um povo forte, bonito, criativo, solidário ou valente, na acepção da palavra, faz história. 

A história pra ser composta não é fácil.

Tudo começou com um certo casal denominado Adão e Eva. 

Não há prova da existência desse casal tão famoso...

Bom, puxemos pra cá um pouco de nossa própria história. 

Em 1500, dia 22 de abril, desembarcaram na costa baiana o português Pedro Álvares Cabral e acompanhantes seus sem biografias que pudessem a eles próprios orgulhar.

São Vicente foi a primeira cidade a ser fundada em nosso país. Foi isso ali no começo da década do século 16.

Em março de 1549 chegou ao Brasil o primeiro governador geral, assim chamado, Tomé de Sousa. Esse Tomé foi quem fundou a primeira capital do país, Salvador. 

Foi nesse ano de 49 que o também português Camões perdeu um olho numa briga em Ceuta, África. Mas essa é outra história. 

Quatro anos depois de governar a Colônia, Sousa foi de volta a Portugal na mesma embarcação em que chegou o seu substituto: Duarte da Costa. 

Costa ficou como governador, o segundo, entre 1553-1558. Morreu dois anos depois de voltar a sua terrinha portuguesa. 

A essa altura, Nóbrega já havia posto os pés na nossa terra brasilis. Veio de roldão no grupo de Sousa, ele e mais meia dúzia de jesuítas.

Na segunda  leva, com Costa, veio José de Anchieta. 

E os jesuítas foram chegando, chegando às centenas...

Em 1759 o Marquês de Pompal tanto fez que findou por expulsar os jesuítas de nosso Patropi. Curiosidade: não foram poucos os jesuítas que desfrutaram do bem bom de moçoilas virgens e órfãs enviadas pra cá.

Em 1861, nosso bardo escritor José de Alencar escreveu sua última peça teatral: O Jesuíta. 

O Jesuíta é uma peça rigorosamente nacionalista desenvolvida em quatro atos. Foi intensamente criticada por gente besta da época. Curiosíssima. Tem final feliz.

A identidade de uma nação não é fácil fazer. É o que prova com A mais B o brasileiríssimo Darcy Ribeiro no livro O Povo Brasileiro (1995).

Voltarei ao assunto. 

UMA ENTREVISTA HISTÓRICA

Ontem combinei com Flor Maria que hoje iríamos escrever sobre a peça O Jesuíta, de José de Alencar; e sobre o ensaio O Povo Brasileiro, de Darcy Ribeiro, que acabei de ouvir. Mas isso caiu por terra. 

Caiu por terra porque acabei de ouvir uma clara, direta, competente e substanciosa entrevista de Alex Solnik a Juca Kfouri, na TVT.

Solnik está lançando o livro O Dia em que Conheci Brilhante Ustra, pela Geração Editorial. 

Solnik foi sequestrado por agentes da ditadura em 1973. Tinha 23 anos de idade. E não era perigoso coisa nenhuma. Foi levado ao DOI-Codi, ali na rua Tutóia para um futuro incerto. Escapou e tal.

Na entrevista, Alex Solnik conta que jamais esqueceu os horrores que viu e viveu enquanto esteve nas mãos dos "Brilhantes".

Brilhantes porque o tal Ustra torturador encarnava vivo na cabeça e comportamento de todos os seus subordinados. 

Embora pesado o tema, entrevistado e entrevistador demonstram certa leveza ao abordarem a terrível fase ditatorial que o Brasil viveu entre 1964 e 1985.

Conheci Solnik entre uma sala e outra da Editora Três, onde eu colaborava em várias revistas.

A última vez que o vi foi na casa do maestro João Carlos Martins. Estávamos lá com Chico Pinheiro e a então secretária da Cultura do Estado de São Paulo, Cláudia Costin (governo Alckmin).

No decorrer da entrevista, histórica, vem à tona o nome do repórter Octávio Ribeiro Malta (1902-1984). Esse foi um cara incrível na cena do jornalismo brasileiro. 

Solnik e o seu entrevistador lembram momentos importantes da vida de Ribeiro, mais conhecido como Pena Branca. Juca, quando era editor da revista Playboy, contratou Ribeiro para fazer uma entrevista impossível com o ex-jogador da Seleção Brasileira, Tostão. 

Tostão não dava entrevista desde que deixou a Seleção, assumindo desde então a profissão de médico. Ribeiro, o Pena, topou a empreitada e depois de montar acampamento de frente da casa de Tostão, em Minas, o alvo rendeu-se e acabou por dar a tão pretendida entrevista que o repórter queria. 

Dentre tantas e tantas reportagens do intrépido Pena Branca difícil é escolher a melhor. Mas como quase sempre acontece, temos o mal hábito de esquecer os bons brasileiros. 

Juca Kfouri continua fazendo bonito e, por isso mesmo, nos orgulhando pela profissão que tem: jornalismo.

Daqui mando o meu abraço para Alex Solnik, que deve estar sofrendo com o que hora ocorre no seu país de origem, a Ucrânia. 

Ah! Sim: o sequestro de que foi vítima Solnik me lembrou o sequestro de que também foi vítima o jornalista Antonio Carlos Fon. 

Fon foi surpreendido no quarto onde dormia por trogloditas da ditadura com metralhadoras em punho... A respeito, fiz entrevista com Fon para o Pasquim de tantas memórias. 

IRMÃOS QUE DÃO O QUE FALAR

Pois bem, Hatoum começa a contar a história com Zana à beira da morte perguntando algo mais ou menos assim: Meus filhos já voltaram às boas?

Os filhos a que a mãe se refere são Yaqub e Omar, gêmeos. 

Zana, morre ao mesmo tempo em que o dia se finda. 

Yaqub e Omar chegam ao ponto de disputarem uma mesma mulher. Estão os três assistindo qualquer coisa numa sala quando de repente a luz cai e tudo fica às escuras. Quando a sala volta a se iluminar, um dos irmãos está de boca grudada na boca da namorada. 

Irritado, o irmão traído saca de uma garrafa e arrebenta a cara de Yaqub.

A cena aí fez-me lembrar os gêmeos Pedro e Paulo do romance Esaú e Jacó, do bruxo Machado de Assis. 

No romance de Machado Paulo quer dar cabo de Pedro, que quer dar cabo de Paulo. Os dois se enroscam com uma mesma namorada. E mais não digo.

Digo porém que o tema também foi abordado pelo português José Saramago. 

Como todo mundo sabe, Saramago era ateu de carteirinha. O Caim dele não é brinquedo não. 

O Caim de Saramago faz exatamente o que fez o Caim do Criador. Por ciúme, inveja e raiva Caim deu cabo do mano sem pena, nem dó.

O enredo segue à risca do que imaginou o autor. E tudo aconteceu, isto é, o fratricídio, porque o Criador quis. E a coisa segue em frente. Quem quiser saber o final...

Autores do mundo árabe de talento e sensibilidade não são poucos. 

Em 2003 Khaled Hosseini lançou à praça O Caçador de Pipas, romance que logo caiu na graça dos leitores mundo afora. O personagem central, Amir, deixa com o pai a terra natal, Afeganistão, para morar nos EUA. Tempos de Guerra, com o Taleban matando crianças, mulheres e homens a torto e a direito. É sem dúvida um livro marcante. E tem, quase no fim, uma surpresa de fazer queixo cair.

Será que tem irmãos na parada? 

LICENCIOSIDADE NA CULTURA POPULAR (169)

Dante Alighieri teve uma Beatriz como musa inspiradora. Não foi correspondido.

Francesco Petrarca teve uma Laura como musa inspiradora. Não foi correspondido.

O fato, porém, de esses italianos não terem sido correspondidos pelas respectivas musas não significa que guardassem qualquer tipo de ressentimento. Ao contrário. Tanto Dante quanto Petrarca escreveram belos textos inspirados nas duas musas. Quer dizer: ambos platônicos.

A expressão “amor platônico” data de tempos um tanto distantes, quando filósofos reuniam-se para beber e discutir a vida na velha Grécia. Platão na parada, Sócrates na parada e tantos outros abrindo portas para entendermos as complicações provindas da nossa alma.

Quem leu o Banquete sabe disso. Essa história nos leva a entender os passos que quase sempre damos pra trás. 

Quando há correspondência do amor entre amantes a vida certamente fica muito melhor. Para ambos.

Sorte essa teve o paraibano José Nêumanne Pinto. Apaixonado pela musa querida Isabel tem sido completamente correspondido no amor a ela dedicado. 

Dito isto, digo mais: Eros, Dalila e Sansão misturam-se num banquete com caju, inhame, cuscuz e ovos, queijo de manteiga e carne de sol, castanhas de caju primorosamente preparados e servidos pelo poeta, que também adora comer tudo isso.

Pra ficar melhor ainda esse banquete de amor e alegria, uma violinha ao fundo enfeita tudo.

Nós, pobres mortais, temos mais é que tecer louvores pela existência de dona Isabel por ter inspirado tão belo poema. E chega de prosa, vamos aos versos:

Manual de pintura, cartografia e anatomia

Ou melhor: corpo, alma, dengos e coração da mulher amada

Aqui entre nós Maria Isabel,

a rainha, a mãe, a tia,

a neta, a filha, a poesia;

Pimentel de Castro,

herdeira de engenho,

norte de bússola,

linha do Equador.

Recolhida ao solar de taipa

dos Pinto do Rio do Peixe,

que não tem água nem peixe,

balança na rede de Mãe-Inda,

egressa de outras trempes,

outros cantos, outros tempos

e mais cem anos de solidão.

À sombra das mangueiras,

em moagens de rapadura,

alfenim e cana de cabeça,

na Baixa Verde do clã Ferreira;

e à mesa farta de fruta e pão

de Maria Moreira, na feira sem beira

lá do sem fim do sertão.

Ao norte, esta minha amada

tem dois cérebros de pensar:

um é o templo da deusa Clio,

com seu passado em ordem.

O outro, o altar do bobo Eros,

sob desordens do amor a fazer,

oculto na cortina de cabelos,

que envolve seu crânio

em novelos de fios de ouro,

finos, macios e lisos,

a vigiarem esmeraldas

- dois sóis de ondas do mar,

dois canhões de raios laser,

um casal de araras mudas,

um par de periquitos de estimação.

Os olhos canavieiros de Isabel

ninguém consegue esquecer.

A testa da mestra amada

é feito caixa de Pandora,

proibida de ser aberta,

pois abriga legiões de César,

dispara guilhotinas de Marat,

espouca em cometas e fogos,

revela os segredos de Fátima

e espera dom Sebastião chegar.

As sobrancelhas de Isabel,

que a coroam rainha de Sabá,

protegem a harpa de Davi,

caçoam do saber de Salomão

e contêm a arca da aliança,

da nova e da velha aliança,

da Bíblia, da Cabala, do Alcorão.

No desenho dos lábios que beijo

o Criador traçou as rotas

de caravanas cruzando desertos

a buscarem oásis perdidos

sonhados em delírios nômades

dos contos de Sheherazade,

esquecidos ao acordar.

E boca mais linda não há!

(A voz grave que a esta chega

direto das cordas vocais

- com sensual toque masculino -

dá aulas do que passou

e fantasia o que virá.

Sua palavra traduz o que sente

e entrega o que promete.

Suas sentenças reproduzem

o que aprendeu e o que viverá).

E a perfeição vive em plena

e complexa harmonia

entre os lábios que a compõem

e o queixo em que se precipita

- à frente, o pescoço esguio

e atrás, a nuca solerte e alerta.

Mas tudo seria incompleto

sem seu nariz imperfeito,

que não aponta pra cima

para a ninguém humilhar.

E sem o labirinto das orelhas,

com curvas de risco

e contornos imprevistos,

que nunca levam ao Minotauro.

Sob a cabeça da amada,

ombros sustentam o peso do mundo

com a malícia de Dalila

no corte das madeixas de Sansão.

Seu colo é o vale de lágrimas,

o Muro das Lamentações

de uma Jerusalém particular.

É, também, o adro da devoção

onde o Crucificado agoniza

antes de o lavar o pranto da mãe.

Dos ombros partem braços,

endereços de nosso abraço,

que abarca a história inteira

quando ela vem se repetir:

meus bancos no seminário,

as aulas de português

de Argentina e Francisca Neuma

no Estadual da Prata,

seus passeios de bicicleta

com Cacá, no Junco do Seridó,

onde eu costumava tomar café

no posto de João Galo,

com inhame, cuscuz e ovos,

queijo de manteiga e carne de sol,

castanhas de caju à beira do asfalto

nas curvas da Serra da Viração,

onde almas penadas dançam o baião.

Deles pendem duas mãos pequenas,

com palmas fofas e cheirosas

sob dorsos firmes e bem feitos,

onde pousam aves e beijos

e descem foguetes e aviões.

Mãos que indicam caminhos

e entregam dádivas,

dedos que encurtam distâncias

e recolhem afagos

com suas unhas de cor viva

e nós fortes de massame.

Mãos de menina simples

com meneios de mulher

e feitiços de anjo-bruxa.

Suas clavículas foram feitas

somente para impedir

aos ousados o acesso abusado

a seios sensíveis ao toque

e aptos ao exercício de sugar

e lamber e beijar e chupar

para apenas um par de mãos

e uma língua só que desvende

mistérios de um gozo secreto

que ela pensava ter perdido.

Não é pra qualquer um,

É pra pouco, é só pra um.

(Dentro do peito pulsa o coração,

músculo de bondade e malícia,

capaz de muito mais amar

e se deixar amar em profusão).

(Lá dentro do tal órgão vital,

sopra sua alma capaz

de se entregar e se integrar,

mas só a quem decida amar).

No meio do ventre de Isabel,

o umbigo é o centro do universo.

Foi lá que Marco Polo achou

a trilha do Adriático ao Oriente.

E nele o genovês descansou

antes de singrar ondas no Caribe.

É o miolo do cogumelo atômico,

que caiu em Hiroshima, meu amor.

O reverso do dorso desta mulher

são suas costas de planícies

e nelas a vista se perde

sem tropeçar em contrastes

nem escorregar em lombadas.

Costas sem areia ou pedras

às quais o mar só chega

se ela chegar ao mar.

De um lado, a cintura de Isabel

introduz a gruta de mucosas

sob um bosque de pelos

e é ali que Eros foi morar

com sua destilaria de mucos,

que só ao iniciado cabe provar,

e sua confusão de odores

que uma inteira encarnação

não basta para identificar.

A origem de minha vida

passa por pétalas de rosas

que não me canso de admirar.

Do lado de trás, o Aleph,

orifício de onde tudo se vê,

mesmo o que não existe,

mesmo até o que não se vê,

artifício de uma beleza peculiar

que a nada mais é dado ter.

É o vale mais profundo

entre dois morros simétricos

que o ocultam e lhe dão valor.

Nada é demais ou de menos

nas nádegas de minha mulher:

na parábola de suas ancas,

em que convivem em paz

formas de côncavo e convexo,

tudo está em perfeita ordem,

embora elas provoquem o caos,

a desídia e o conflito nuclear.

Na vida toda nunca pude ver

membros inferiores tão belos

como os que ela tem, acredite.

Em palco, tela, sala ou cama,

mesa, desfile ou via pública,

onde mais pudesse haver,

nada me pareceu ter existido

com que se pudesse comparar:

nem as coxas de Norma Bengell

no filme exibido no Capitólio.

nem as pernas de Cyd Charisse

dançando com Fred Astaire.

Entre coxas e pernas

joelhos discretos, de matar

de inveja os de Nara Leão.

Quando vi pela primeira vez,

julguei que fossem miragem,

que nem pudessem existir.

E a ninguém careço convencer.

Pois é assim que vejo.

E assim é que são:

do magnífico traseiro,

de que descem,

aos pezinhos delicados,

com que só pisam o chão

depois de esmagar minha dor

e perdoar minha perdição.

Seus pés são asas de andorinhas,

sem as quais o inverno não parte,

sem as quais nunca chega o verão.

Ao sul Maria Isabel se dirige

para partilhar o maná caído do céu

e o pão que o diabo amassou,

a par de que vida é pra viver

e não há tempo que se possa perder.

Poema extraído do livro Antes de Atravessar